Les poètes maudits

Une peine d’amour, c’est mieux qu’une peine de mort
Mais y a des jours où j’en doute encore
Tout l’monde court et pis tout l’monde score
Mais, dans sa cour, le poète s’endort

À quoi ça sert, calvaire
Chanter l’amour à des sourds
Année après année
Vaut-il mieux chanter la mort
À des corps inanimés

Ses amis croient dur comme fer
Qu’il ne sera jamais aussi beau
Que le petit Arthur Rimbaud
C’est écrit sur tous les murs de la terre
Qu’il ne sera jamais aussi grand
Que le vrai Émile Nelligan
Mais ç’a ben de l’air que Baudelaire
Était trash comme l’enfer
Alors, donnez-lui encore quelques hivers
Il n’est peut-être pas prêt aujourd’hui
Mais rien n’arrête les poètes maudits

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