L’Âge d’or

je tombe 
mais toujours à poings fermés 
je ris jaune soleil 
j’ai des bleus de ciel 
tous les lendemains de veille 
je veille les feux rouges 
et ton drapeau blanc 
tous les pieds-de-vent 
je vante mon ménage de printemps 
mes soldes de saison 
je suis en liquidation 

j’ai des airs de croque-mort 
j’ai la patience de l’âge d’or
il en reste encore 
une ou deux à décevoir 

on vole mes oiseaux de nuit 
mon soleil levant 
mon sommeil couchant 
je porte des humeurs latentes 
j’avorte les files d’attente 

je tombe 
mais jamais vraiment à point 
je relève les bateaux qu’on m’a monté

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